‎Он стар и толст. И лыс уже частично.

‎Вся остальная пОросль как мох

‎седой

‎торчит себе, растëт куда попАло.

‎Ему так мало в жизни перепАло событий, встреч... Лишь пара расставаний

‎ещë уныло совесть теребЯт.

‎

‎Его удел - гнетУщее похмелье.

‎Из всех доступных человеку чувств

‎он знает чувства страха и смиренья.

‎Всë остальное - книжная мурА,

‎а книжек он давно уж не читает.

‎Ему хватает парочки цитат из соцетей, где вечно зависАет случайным гостем...

‎

‎Утро октября его встречает сумраком и ветром.

‎Огромный город щурится со сна,

‎моргает окнами и хлопает дверями своих домов.

‎Вот-вот случится день.

‎Какой по счëту из пустых и длинных?

‎