Однажды про орла прочла я притчу,

Что царь всех птиц, дожив до сорока,

Не может быть охотником отличным,

Не может прокормить уже себя!

Стареет клюв и крылья тяжелеют,

Не в силах когти пищу удержать,

Не может он подняться, как и прежде,

Парить над облаками, вдаль глядя.

Собрав последние свои все силы,

Мучительно превозмогая боль,

Стрелой пронзил он облака и ветры,

Последний раз взирая на земную ось.

Кружит, кружит, расправив крылья,

И ловит восходящий свой поток,

И ищет он высокую скалу с обрывом

И недоступный миру тихий уголок.