Я — шут на сцене, где партер — весь мир,

Мой смех — наточенный и острый сувенир.

Я раздаю его, как фокусник — цветы,

Скрывая в рукавах осколки пустоты.

В глазах моих — лишь блики от софитов,

Но в глубине — архив забытых манускриптов,

Где каждая страница — шрам, неровный след,

Того, чего во мне на самом деле нет.

Я — средний рост, не бог, не исполин,

Один из тысяч безымянных спин.

Но красота моя — не в глянцевых чертах,

А в трещинах, застывших на губах,

Когда улыбка гаснет, словно уголёк,

И настоящий я безумно одинок.

Я строю крепость из весёлых фраз,

Чтоб защитить от посторонних глаз

Тот хрупкий мир, что копится годами —

Безмолвный океан под вечными льдами.