В не нарисованном мы оба,

Под въедливой своей тоской,

Смотря на разность от порога,

Живём, гоняясь за собой,

То погружаясь в дебри ночи,

То дожидаясь бездны света,

В шагах мозолим свои ноги,

Желая по оттенкам у рассвета,

Дотронуться до правды душ,

В не нарисованности дня,

Хотя бы на чуть-чуть тоску,

Закрасив каждый у себя,

Потом, до ночи, уже в дебрях,

Опять ловить, но сон иной,

Где звёзды, может до рассвета,

Нашепчут что-то, а луной,

По отражению на стенах,

В рисунках блеклых тут и там,

По разно-милым силуэтам,

Знакомят нас наверняка,