Скальпель в пальцах, сталь холодней льда,

Разрез по белой линии брюшИны.

За их плечами долгие года,

Где нет ни страха, ни пустой кручины,

Лишь пульс натянутый, как в струнах, у пациента.

Их труд суров, не терпит суеты,

В нем нет фанфар и громких славословий.

Хирурги — это тихие мосты

Меж миром боли и земной любовью,

Стирая грань у бездны пустоты

Сведен к нулю малейший риск и сбой,

Застыл в пюпитре свет бестеневой лампы.

Здесь каждый нерв сливается с борьбой,

Сшивая вены, мышцы, сухожилья, шрамы,

Ведя с судьбой неравный, страшный бой.

Их труд суров, не терпит суеты,

В нем нет фанфар и громких славословий.