В дешёвом кабаке, где дым стои́т столбо́м

Сиде́л седо́й мужи́к за сло́манным столо́м.

О́чки — как два бино́кля, на лбу — печа́ти лет,

Он фо́рмулы черти́л на па́чке сигаре́т.

Когда́-то был он мэ́тром, чита́л за интегра́л,

Но жизнь дала́ коле́нце — и нача́лся обва́л;

Ой!

В кюве́т судьбы́ позо́рной по гра́фику сполза́л…

Пропи́л он диссерта́цию, на нуль дели́ть хоте́л —

Да́вно уже́ уде́л его́ оста́лся не у дел. Эх!

Гранёный звя́кнул жа́лобно, огнём обожёг кады́к,

Второ́й стопа́рь зашёл как нож — но он уже́ привы́к.

Мигну́л разби́тый свет, качну́лся потоло́к,

Накры́л хмельно́й тума́н — Ооой, жуть! Захо́дит чёрт

В кабаке́ видать, он ва́жный господи́н!

Я чу́ю арома́т изыска́нных витри́н!..

Сквозь дым каба́цкий щу́рился, как ста́рый интрига́н,

Ой!

Не уж по зо́нам а́довым он гла́вный там паха́н?