Играет музыкант - мы говорим " как Бог",

И Тютчев был поэт, все говорят, от Бога.

И рисовать и петь и пыль любить дорог-

Молитва всё Творцу перед его чертогом.

Когда душа поет-так молится она

И Духа исполняется Святого.

Пусть краток этот миг, но он уже маяк

И я ищу его в молитве снова.

Мирскую суету прогнать из всех щелей

И выкинуть в окно, но в двери она лезет,

Из тысячей программ, розеток , штепселей...

"Печаль моя светла.."-душа об этом грезит.

Два кресла и камин, да белый снег в окне,

Бродящие в зерне сорока и синица,

И на коленях кот, пёс спящий на ковре

И я беру перо в десницу.