Ой, слушай, путник, не зевай,

Про отряд наш запоминай.

Мы не святые, нет, ничуть,

Пороки — наша суть и путь!

Нас боги бросили в грязи,

Но мы дерёмся, как князи.

Лука де Монтекар — наш врач,

Сидел в тюрьме, потом хоть плачь,

Но стал святым и нос задрал,

Над всеми шутит, как нахал.

Взялся лечить — бабах! Беда!

Крит-фейл настиг его тогда!

Он тщеславен, он горд собой,

Хоть и калечит нас с тобой.

Ах, Конрад рыцарь, статный лик,

В бою он грозен, в танце дик!

Но в каждой битве, каждый миг,

Он ищет брата, брата крик!