Кто говорит, что время лечит,

Должно быть, вовсе не болел.

И не был жизнью покалечен,

Как уголёк в костре не тлел.

Не знал, наверно, адской боли,

И мук израненной души,

Что рвётся из груди на волю,

Сжимая сердце, как тиски.

Когда бегут кипящей лавой

Внутри багровые ручьи,

А по щекам струятся слёзы,

Как воск расплавленной свечи.

Когда, пронзая диким стоном,

Наружу рвётся волчий вой,

Но застывает в горле комом,

Терзая плоть своей тоской.

Теченье времени не лечит,

Оно даёт душе остыть...

Мы, просто, привыкаем к боли,

И продолжаем дальше жить...