Чемодан у ног, билет в один конец,

В кармане ветер и чужой тротуар.

Вокзальный зал, как холодный дворец,

Где эхо шепчет: «Не жди здесь подарков».

Обещания, что сам себе давал,

Растворились в сером небе этого города.

Я — живой курьер, что свой же груз привез,

На распаковку нету больше дата.

И я считаю последние монеты,

И я ловлю на себе чужие взгляды…

Но где-то там, за поворотом этой улицы,

Еще теплится свет. Еще теплится свет.

И падал низко, ниже некуда,

Между «сейчас» и «больше никогда».

В чужом краю, где даже тени чужды,

Я ночевал в объятьях холода.

Но в каждой ночи есть свой перелом,

И первый шаг к рассвету — самый сложный.