Если б книгу о моей работе

Кто-нибудь решился написать,

В ней бы не было ни капли пота,

Лишь одна сплошная благодать.

Шелестели б глянцевые стрелки,

Где застыл одиннадцатый век.

Мои будни — это посиделки

С тем, кто здесь остался навсегда.

Каждый экспонат — моя страница,

Тишина — чернила для пера.

Мне ночами прошлое всё снится,

Будто я дежурил здесь вчера.

(Куплет 2)

Скрип паркета за колонной слева —

Это дама в кружеве прошла.

Я смотрю на них немного гневно,

Если трогают рукой стекло.

Вот мальчишка тычет пальцем в карту,

Вот студент зарисовал клинок.