В шесть тридцать пять — и мир качнул бит,

Костя в кадре, и весь дом уже не спит.

В руках не мяч — ему бы маркер и лист,

Он рисует так, будто город — его эскиз.

Да, футбол не сильно, ну и что — не вопрос,

Зато разговором он раскачает весь двор всерьёз.

Идей навалом, в глазах живой огонь,

У него свой стиль, и он с пелёнок в нём.

С днём рождения, Костя, это твой вайб, твой час,

Шесть тридцать пять — этот ритм качает нас.

Говори, мечтай, рисуй, зажигай на раз,

Ты сегодня главный, и весь этот шум — за вас.

С днём рождения, Костя, выше руки, громче звук,

Ты умеешь сделать праздник даже просто из минут.

На бумаге линии — как будто целый фильм,

Пара штрихов — и уже оживает стиль.

Где другие молча, там ты выдашь спич,