Баллада о мастере водных артерий

Здесь, под асфальтом, в потёмках сырых,

Где вода говорит по-сво́дски,

Встал я с ключом на разрыв — и не стих

Гул чугунных и ржавых подмостков.

Мне не сидится в тепле, при свечах,

Не по чину мне тишь да иконы,

Я — в подземелье, где каждый виток

Называют «водопроводным законом».

Я не слесарь, я — хирург городских вен,

Где вместо крови — хлорированный холод,

Я скручу вентиль, чтоб не хлынул поток

В чей-то пафосный, мраморный полог.

И мне люди звонят: "Мастер, жми, не тяни,

Тут вода утекает вода в три балла"

Я иду, прихватив разводной и огни,