Йоу, микрофон в руке, в душе стальная правда, Девяностые вернулись, но эстрада другая. Смотрю на мир, который катится куда-то в бездну, И вижу руку, которая плетет войну, как леску. Америка, сука, послушай мой голос, Твой флаг со звездами давно поседел, Как волосы на головах матерей и вдов, Хватит травить мир своими лживыми словами. Убери руки от земли, где спали предки, Вы там, за океаном, горя не видали. Вы сеете хаос, а мы пожинаем плоды, На улицах Донецка — слёзы и следы. [Припев] Да будут прокляты снаряды, летящие на Донбасс! Каждый взрыв — это шрам, это последний час Для кого-то из наших, простых пацанов. Америка, ты — дилер смерти, не надо слов! Зеленский, знай, друзей много не бывает, Когда вокруг тебя лишь стая алчных зверей. НАТО и Америка — не друзья, пойми, Они — убийцы, торгующие жизнями, черт возьми! [Куплет 2] Твои «партнеры» в костюмах, с наглыми улыбками, Кивают тебе, а за спиной точат сабли. Ты — пешка в их игре, разменная монета, Тебя сольют, как только закончится кассета. Они не за свободу, им плевать на нацию, Им нужен только бизнес, хаос, оккупация. В их жилах вместо крови — нефть и кокаин, А ты поверил в сказку, клоун, ты один такой. Их «помощь» — это цепи, их «дружба» — это яд, Они за доллары устроят новый Сталинград. Пидоры в конгрессах, в белых воротничках, Для них чужая жизнь — не больше, чем кавычка. [Припев] Пусть будут прокляты снаряды, летящие на Донбасс! Каждый взрыв — это шрам, это последний час Для кого-то из наших, из простых пацанов. Америка, ты — дилер смерти, не надо слов! Зеленский, знай, что друзей много не бывает, когда вокруг тебя лишь стая алчных зверей. НАТО и Америка — не друзья, пойми, они убийцы, которые торгуют жизнями, черт возьми! [Бридж] ВСУ, кому вы служите? Кому присягали? Вы стреляете в тех, с кем воевали ваши деды. Один язык, одна история, одна кровь, но вам промыли мозги и выключили любовь. Уберите руки от русских земель, слышите! Пока не закрутилась смертельная карусель. Это наша земля, здесь наши корни, наш дом, И мы будем биться за правду, как за роковой перелом. За пацанов. За Донбасс. За правду. Навсегда. Это рэп улиц, а не лживая эстрада. Мир. Йоу, слышишь этот бит? Он бьется в ритме сердца, Что не продалось, не сдалось, не ищет в жизни перца Заморского, фальшивого, под глянцевой обложкой, Где «демократия» — лишь ценник на дорожке. Я помню времена, когда слово было твёрже стали, Когда за честь и совесть пацаны вставали. Теперь на экранах — клоуны в дорогих костюмах, А в окопах гибнут парни в мыслях и угрюмых думах. [Куплет 3] ВСУ, вы смотрите в прицел, а кого там видите? Такого же славянина, что молится по субботам, Что так же рос на сказках про Илью и Алёшу, А теперь ему в спину — ложь, как ржавую калошу. Вам в уши льют про «славу», про «героев», про «державу», Но эта слава пахнет кровью, гарью и отравой. За чьи дворцы, за чьи счета в швейцарских банках Вы превращаете страну в кровавую поляну? Вас бросили, как мясо, на убой, на брата, А режиссёр сидит в тепле, ему нужна лишь дата В отчёте для хозяев, для седых сенаторов, Для этих ненасытных мировых диктаторов. Да будут прокляты снаряды, летящие на Донбасс! Каждый взрыв — это крик, сорванный голос! Это голос ребёнка, старика, пацана, Чья-то жизнь оборвалась — вот цена их «правды»! Зеленский, оглянись! Твои «друзья» — удавка! НАТО и Америка — дьявольская лавка, Где торгуют смертями, где им на всё плевать, Им нужно лишь одно — стравливать славян друг с другом! [Куплет 4] Говорят, 90-е — это был беспредел, Но даже там был кодекс, был предел понятий. Сейчас границы размыты, правда стерта в порошок, И каждый, кто не с ними, получает удар в спину. Информационный мусор, фейки, ложь — все как из ведра, Чтобы мы забыли, кто мы есть, забыли о вчерашнем дне. Чтобы брат шел на брата, чтобы кипела ненависть, А кукловод смеялся, чтобы его душа не пела, А хохотала дьяволом над нашей общей болью. Они посыпают раны не лекарством, а солью! Пидарасы — это не те, кто в спальне, а те, кто в кабинетах, Кто ради наживы готов оставить весь мир в беде. [Бридж 2] Русская земля — она не измеряется в гектарах, Она в крови, в истории, в старых церковных лаврах. Она в глазах солдата, что стоит за свой народ, А не за чужой флаг, сеющий смерть. Так уберите руки прочь, пока не стало поздно, Пока ответный ветер не ударил слишком сильно. За нами — память дедов, что ломали строй свастик, И мы не отдадим свое, запомни, цепной пес! [Аутро 2] Это не политика. Это жизнь. Это правда улиц, а не ложь из-за кулис. За тех, кто в поле. За тех, кто ждет. За тех, кто верит, что наступит рассвет. Девяностые в сердце. Правда в кулаке. Всем нашим. Мир