В Новосибирске, школа номер восемь,

Где труд – не подвиг, а обычный класс,

Урок труда, ну что тут скажешь, осень...

Или весна, неважно, каждый раз

Мы шли туда, как на Голгофу, честно,

Сверлить, пилить, строгать – ну просто жуть!

И запах стружки, хоть и был уместный,

Но вызывал лишь сон и скуку чуть.

Учитель наш, он был, конечно, мастер,

Но взгляд его, как будто рентген-луч,

Просвечивал сквозь наши все напасти,

И видел, кто ленив, а кто могуч.

Мы делали подставки, табуретки,

И иногда кривые, хоть убей!

Но главное – не сломать при этом ветки,

И не поранить пальцы, хоть забей!