Наша жизнь — это старая плёнка на перемотке,

Где кадры яркого лета сменяют серые лодки.

Мы помним каждый район, где росли, где мерили шагами лужи,

Там, где казалось, что мир вокруг нас отчаянно нужен.

Мы были чистыми, как первый лист в блокноте до строчки,

Теперь на лицах морщины, в текстах — тяжёлые точки.

Года листают календарь, словно кассир в магазине,

И наши детские мечты заносит пылью в витрине.

Мы выходим на балкон, город дышит холодным паром,

Мы повзрослели, брат, и платим по счетам, а не даром.

И вроде всё на местах: работа, дом и дела,

Но где та искра, что внутри когда-то ярко жгла?

Мы прячем мысли в карманы, как мелочь на сигареты,

Ищем в пустых разговорах забытые кем-то ответы.

(Припев)

А небо крутит пластинку над этой сонной столицей,

И каждый прожитый день мелькает белой страницей.

Мы пишем этот сюжет, путаясь в собственных мыслях,

Ищем во всём метафоры, ищем потерянный смысл.

Но если бит ещё бьёт, и сердце стучит в такт дорогам,