Эй, слушай сюда — не просто слова,

Это пульс мостовых, это дым из‑под ног.

Каждый шаг — как бит, каждый вздох — куплет,

Я пишу свою историю: стоп‑сигнала — нет!

Здесь, где Нева несёт свои воды сквозь века,

Где мосты разводят сны, а в окнах — огни…

А где‑то там, за поворотом, — школа, звонок,

И первые рифмы в тетрадке под партой тайком.

(Куплет 1)

С детства в голове — только ритм, только звук,

Я ловил биты улиц, как ток по рукам.

Не искал лёгких троп, не гнался за модой,

Просто верил в себя — и шёл своей дорогой.

Были падения — словно с крыш в темноту,

Когда цель — лишь призрак, лишь тень на ветру.

Но я вставал у гранитных стен Петербурга,

Собирался с силами — и снова в путь, сквозь туманы, сквозь дожди, сквозь мечты.