Verse 1

Есть такой тип в компашке — липкий, как мёд,

Смотрит в глаза, а сам что-то себе бережёт.

Слово как масло, улыбка — на взвод,

То рядом встаёт, то уже не поймёшь, где он.

Зубы золотом, взглядом — как нож по стеклу,

Конь в узде, но он любит чужую узду.

Шагом мягким заходит в любой разговор,

А потом под столом у него свой контроль.

Pre-Chorus

Сладкий язык, да колючий нутром,

Хочет быть первым за каждым столом.

Тихо смеётся, но слышно одно:

Он всё примеряет на чужое пальто.

Chorus

Подлиза, подлиза, держи свой оскал

Золото в зубах — а внутри капитал