Опять за окном мелькают поля,

И дождь по стеклу стучит, как слеза.

Я еду к тебе всего на два дня,

И сердце от грусти сжимает гроза.

В кармане телефон — тихий укор,

Несказанных слов немой разговор.

Я знаю, ты ждешь, смотришь в окошко с утра,

Твоя одинокая, светлая горница.

Прости меня, мама, прости, не кляни,

За то, что в суете я позабыл свои дни.

За то, что отцовский крест редко травой обметаю,

За то, что «очень занят» — я так часто сказаю.

Забываю, что самое главное — не там, вдалеке,

А в твоих добрых руках и в покое в селе.

Ты накроешь стол, как на праздник, скорей,

И в чашке моей переливается свет.

И говоришь ты о соседях, друзьях, о былом,

А в глазах у тебя — тридцать грустных лет.