В подземном переходе,

в потоке роботов спешащих на работу.

Одетый не по моде,

на зло ментам и холоду.

Из нежной и прекрасной скрипки,

тоскливый голос, словно тихий плач.

Дарили люди кто монеты кто улыбки,

улыбаясь им в ответ, играл скрипач.

Со стоном рвалися к людям звуки,

с безумных пальцев плакала струна.

Из за колонн смотрел, держа в карманах руки,

в обличье человечьем сатана.

Он упивался музыкой и болью,

он чувствовал, что хочет рассказать.

Тот музыкант, чей взор пропитан солью,

о чем обычным смертным не понять.