[Интро] (Звук уходящего трамвая, шум ночного дождя, одинокий сэмпл расстроенного пианино) Ту-ту-ту... Остановка «Конечная». Моя.

[Куплет 1] Будильник сбит, на кухне стынет кофе, день — черновик. Снова клянусь себе: «С понедельника чистый лист, мужик». Но этот район не прощает фальши, здесь каждый сам за себя, как в тире. Мы с пацаном шагаем дальше, синяк за синяком на ориентире. Мы думали, что вечность в кармане, но время не терпит фальстарт. Счастье ушло по расписанью, хлопнув дверями старых Икопарт. А молодость — дым. Не кальяна, а «Явы». Пустая, прозрачная взвесь. Но мы её курим не ради забавы — просто потому, что мы здесь. Каждый миг, как он есть.

[Припев] От нас уезжает последний трамвай. Не ждёт, обрывает контакт. Вечерний асфальт в зеркалах фонарей, и я в никуда, наугад. Вспоминаю ту, что ждала впервой, пока я топил дела в пузырях дождя. Стою на краю, абсолютно пустой. Принц, который не стал королём. Никогда.

[Куплет 2] «Какой тут андеграунд, когда любовь, ребята?» — Всплывает в башке эта строчка Ямыча. Следом — моя. И в конце её — точка. Я тебе — плейлисты, я тебе — города, а тебе это было «не к спеху». Трамвай умчал в свой глухой тупик, не дождавшись твоего смеха. Мысли путаются в узлах. Прикуриваю последнюю, чтобы выдохнуть едкий смог. И бросаю всю пачку трамваю вслед. За нас. За тебя. И за мой ожог.

[Припев] От нас уезжает последний трамвай. Не ждёт, обрывает контакт. Вечерний асфальт в зеркалах фонарей, и я в никуда, наугад. Вспоминаю ту, что ждала впервой, пока я топил дела в пузырях дождя. Стою на краю, абсолютно пустой. Принц, который не стал королём. Никогда.

[Куплет 3] Ночное небо давит: «Верни всё назад». Но кнопка «Reset» без тебя — просто брак. Я собираю осколки души, но они не сходятся. Ни наугад, никак. Это не пазл, это калейдоскоп из битого режущего стекла. Я стою на перроне, глотаю озон. Ты давно уже всё отдала. Брожу по дворам, захожу в закоулки, где наша с тобой гравировка. Мы целовались под тёплым ливнем тогда. А сейчас здесь лишь холод и остановка.

[Бридж] (Ритм замедляется, читка становится тише, почти шёпотом) Я знаю свой почерк. Я знаю предел. Я так любил, что почти сгорел. Но чем ты заплатишь, когда в груди вместо сердца — выжженный мел? Если сил больше нет выходить на перрон... Прости. Мои двери заклинило. Вне зоны.