Когда бог разгуливает в широченных штанах:

Июнь – главнокомандующий парада!

Играет ветер с гор «My baby» блюз,

И просыпается азарт чуть утончённого бедлама.

Восторг парит над необъятностью зеркальных вод,

И крылья «Катти Сарка» в разбеге тонут свысока,

Не отражая сущности движенья.

Что ж, по курсу, видимо, страна

Борта с исконным адресом приписки.

Да, мы с тобою в падежах: творительном и невозможном

На волнорезе строим гам из переклички кайры с горем.

Стоим, как свёрстанные далью,

Прошедшие без компаса моря.

Два локтя – сажень за штурвалом,

Солёный шлюп и якоря.