Verse 1

Я вырос там, где двор жует злость,

Где каждый взгляд — как кость поперек.

На ладони шрамы, на сердце ржавь,

Я не про стиль — я про живой устав.

У подъезда тишина, как приговор,

Но я вхожу, и воздух режет в упор.

Брат, тут добро не дарят за так,

Тут либо держишь удар, либо в грязь и в мрак.

Мой голос низкий, как подземный ход,

Я тащу его туда, где никто не пройдет.

Не верь витринам, там только лед,

А под асфальтом мой глухой народ.

Pre-Chorus

Слышишь, как район дышит в грудь?

Я с ним сросся — не свернуть, не уснуть.

Если давит, значит, я живой,