Опять.

Кто-то забыл закрыть окно.

В подвале сыро, но бит жирный.

Погнали.

Я выхожу из тени, как будто не было света,

Мой стиль — это ребус для тех, кто ищет ответы.

На стенах — четыре буквы, но это не просто граффити,

Это код, где каждый штрих — обрывки забытой орбиты.

Мы курим не табак, а время, спрессованное в комок,

Пускаем дым через микрофон, как последний звонок.

Мой голос — это наждак по стеклу твоих стёкол,

Я раскладываю пазл, где каждый кусок — это гёббельс.

Они говорят про моду, а я про гнилые подъезды,

Где истина горька, как просроченные протезы.

Мой брат читает для улиц, пока город зализывает раны,

Мы не герои, мы просто вороны с гитарой в кармане.

Кто же будет читать для улиц?

Кто соберет эти лица?

Здесь каждый второй — рецидивист,

Но кто донесет до столицы?