Проснулся утром, на душе — кисель,

В кармане — ключ, в голове — метель.

На завтрак — бутер с маслом и соль,

А в зеркале — не я, а какой-то тролль.

Под кожей — бугор, непонятный тип,

Я его не звал, он ко мне прилип.

Он растёт, как крипта, как мой кредит,

А я всё сижу, и во мне он сидит.

Кто ты такой, зачем ты прирос?

Ты — не мой брат, ты — не мой пёс.

Я тебя не сеял, я тебя не ждал,

Ты — мой личный маленький капитал.

Сиди внутри, но меня не буди,

Если ты лопнешь — то не приходи.

На работе — стресс, дома — бардак,

В холодильнике — свет, и то — не так.

Я — как этот бугор: вроде есть, вроде нет,

Меня не видно, но я оставляю след.