Соня.

Соня, мой лютый свет, мой персональный бит.

Без тебя этот город — просто серый стрит.

Мы включим Morgenstern на полную громкость,

Чтоб у витрин стёкла лопнули в крошку.

Это наш гимн, наш провокационный рёв,

Разбудит в жилах древний, дикий зов.

Мы выйдем за грань, где нет тупых правил,

Чтоб город спросил: «Куда вы, бля, прете?»

А мы лишь усмехнёмся — мол, к свету, к воде,

Там, где нас не достанут в своей суете.

За спинами серых, за шумом людей —

Ждёт наш серебряный «Мерседес»-злодей.

Он спит в загоне, но я дам сигнал —

И мотор заорёт, чтобы ветер устал.

Кожа салона — как вторая кожа,

Нам с тобою становится проще и даже —