Он просыпается в комнате цвета пыли,

Где утро тянется, будто больной январь.

Часы идут, но будто давно забыли,

Зачем вообще им двигаться дальше, в даль.

Кофе остыл, как его вдохновенье,

Кисти молчат, прижавшись к столу.

Каждый рассвет — повторенье, повторенье,

Как будто жизнь застряла в одном углу.

И день за днём — всё тот же круг,

Как будто кто-то нажал на повтор.

Он плывёт вслепую, без карт и без рук,

Не зная, где берег, не зная простор.

А чувства усталости — дробный дождь,

Бьют по нему сквозь стекло пустоты.

И только луна, холодная ночь,

Шепчет: «Ищи себя в глубине темноты».

Он смотрит в небо — там рваные тучи,