(Куплет 1)

Снова утро. И снова в груди — тот же шрам,

Всё так и было: мир делили по кулакам.

Те, кто ел вкусно, хотели всё прибрать к рукам,

А мы, простые, добрые — шли по чужим следам.

Мы были слишком скромными, не умели постоять,

Иначе б не уступили тот огромный, светлый край…

И вот пришёл капитализм — холодный, чужой, пустой,

А я всё с той же сумкой тащилась по стране больной.

(Припев)

Я не умею писать на заказ, не умею лгать,

Мои стихи — как дыхание, их нельзя продать.

Они рождаются сами, из боли, из тишины,

Из скомканного листка, из света посреди тьмы.

Пусть кто-то скажет: «Зачем тебе эти слова?»

А я отвечу: «Без них я просто не жива».

(Куплет 2)

Вышел мой первый сборничек — маленький, тихий, скромный,