Ставлю водку в холодильник —

Нам до дембеля полтинник.

Жду сыночка, сердце бьётся,

Время медленно плетётся…

Варя, девушка его,

Смотрит вдаль через окно.

А в письме — знакомый почерк,

Каждая строка — как мостик.

«Скоро буду, не грусти,

Всё у нас впереди!»

Эти строчки греют душу —

Я их снова перечитаю.

Тихо мама плачет в кухне,

Слёзы капают на руки.

Но шепчет тихо: «Всё пройдёт,

Мой сынок домой придёт».

Вытрет слёзы, улыбнётся —

Ради сына сердце бьётся.