Вот она, реальность, не сериал, не софт.

Каждый сам за себя — это первый постулат.

Эти кварталы спальные, но в них течёт кипяток.

Каждый пацан на распутье: либо право, либо срок.

Мама ждёт до рассвета, зашивает рукав.

Отца нет, или пьёт, но уроков не дав.

Мечты — это валюта, что стремительно падает вниз.

Надо выжить, не сломаться, хоть пресс этот невыносим.

Дружба проверяется не словами, а делом в темноте.

Когда выбор стоит между честью и тюрьмой в твоей руке.

Ищут слабые точки, чтоб вогнать своё лезвие.

В этом каменном теле надо стать железными.

И у нас бетонные корни, под асфальтом спят.

Наши души — острые кромки, разбитых в дым зеркал.

Закон джунглей простой: или съешь, или сам станешь пасть.

Мы растем в этой серости, чтоб ярче в неё вписаться.

И у нас бетонные корни...

Вижу ложь под масками «уважаемых людей».