взял из сумки наличку, у этой истерички.В воздухе пахнет дождём и дешёвой привычкой.Я не герой, просто делаю, что умею,И бегу от того, что внутри меня тлеет.Шаг за шагом, без лишних слов и драм,Город не ждёт, он не верит пустым словам.Только асфальт, только свет фонарей,Сегодня я здесь, а завтра — где-то.скорей.Где-то там, за чертой, может, будет тише,Где не надо прятать глаза и делать вид, что ты выше.Не святой, не злодей — просто человек,Который хочет однажды выдохнуть наконец.Где-то светит солнце, где-то весна,Где люди верят, что жизнь — не война.Может, завтра я там окажусь,И хоть на миг от души отрешусь.Город шепчет сквозь гул и сирены в ночи:«Ты бежишь от себя, но от себя не уйти».Светофоры мигают, как пульс на виске,Каждый перекрёсток — как вопрос в строке.Я не ищу оправданий, не строю легенд,Просто делаю то, что умею — и этого хватит.Дождь смывает следы, но не трогает тень,В этом городе каждый — чужой и свой в один день.

Где-то светит солнце, где-то весна,

Где люди верят, что жизнь — не война.

Может, завтра я там окажусь,

И хоть на миг от души отрешусь.

А пока — этот свет, этот мокрый проспект,

Этот ритм города, этот мой честный ответ.