Я снова номер набираю,

Заучен он до боли в снах.

На автоответчик попадаю,

Застряв в мучительных словах.

«Сказать хотела: ты мне дорог», —

Шепчу холодной тишине.

А голос твой, как ценный морок,

Всегда мерещится во мне.

Но если всё — лишь блеф и сцена?

И ты ушел в небытие?

Проходит всякая измена,

Но не молчанье в октябре.

Я письма в сеть пускаю птицей,

Но удаляю их потом.

Огонь внутри меня ярится,

Я убегаю под дождем.