Пируем мы в гостях у смерти.

И за здоровье пьем, едим,

Всегда открыты её двери.

Расплата — жизнь мы отдадим.

Нам мысли не дают покоя.

К чему стремится человек?

Мы строим из себя героя,

А ведь недолгий его век.

Спешим, спешим везде успеть,

И больше взять, и насладиться.

Нас всех равняет только смерть,

И ей придется поклониться.

Она всегда на высоте,

И человек пред ней — букашка.

Хозяин, царь своей мечты,

Но слаб и немощен бедняжка.