Осень стучится в окно, листья кружат в тишине,

Сорок свечей на столе — я не верю.

Мне сорок лет, и всё как будто бы на месте:

Красавица жена, и двое славных ребятишек,

Любимая работа, свой уютный дом,

И всё, что нужно, кажется, давно уже при нём.

Но осень за окном, и сердце почему-то ноет,

Всё вроде хорошо — а сам не знаю, что со мною.

Смотрю на дождь и не могу понять,

Чего мне не хватает, что хочу я отыскать.

И вроде всё сложилось, всё сбылось,

Но что-то в глубине оборвалось.

Я сам себе вопрос задать боюсь:

Куда иду? К чему стремлюсь?