Чай крепкий, как йод, на разбитом боку стакана,

Небо в проводах, разорвано будто бы рана.

За окном — «Пятерочка», пьяный мужик у ларька,

Пальцы в бинтах, на запястье — судьбы-мотка.

Не нажил добра, только серость в глазах пешеходов,

Да пару долгов, да страх за здоровье уродов.

Я снова втыкаю в экран, а там — белый шум,

Спасатель Малибу против наших унылых дум.

А мы хотим любить, да не умеем прощать.

В этой квартире без Бога так холодно спать.

Весна пришла, но не смыла нагара с руки,

Мы просто выжить хотим посреди этой зимы.

Настроение — «минус». Дороги в хмари тонут.

Господь, похоже, устал от нашего мата с балкона.

В кармане спички да мусор, в молитвах — пустота,

Но где-то за МКАДом всё та же тянет звезда.

Она ведёт бродяг, потерявших счёт деньгам,

К тем самым берегам, где место есть и волкам.