Серые дворы, запах синьки и дыма,

Жизнь проверяла на прочность, жизнь гнула и била.

Но я вырвался, слышишь, я вылез наверх,

Среди всей этой грязи — я всё ещё человек.

Кто-то сгинул в тумане, кто-то сел за стакан,

А я выбрал бит, я выбрал свой план.

Я вырос там, где в подъездах вечно дым столбом,

Где пацаны в пятнадцать уже знакомы с ядом любым.

В кармане — пусто, зато в голове — сплошные схемы,

Мы выживали, чтоб не стать частью этой системы.

Мама плакала: «Сынок, брось эту тусовку,

Там тебя затянет, там не будет просвета».

А я кивал, но снова шёл туда, где бит громче,

Где каждый второй либо пьян, либо хочет быть круче.

Помню, как утром тряслись руки после ночи,

Как хотелось просто тепла, но были лишь заморочки.

Она прятала бутылки, чтоб я не сорвался,

Сама едва держалась, но за меня цеплялась.