Я открываю старый двор, как книгу,

Где лето пахнет яблоком и дымом,

Где каждый вечер примерял на вырост,

И видел глубину в необьяснимом.

Я помню всё не горестно, а ясно:

Скрипучий пол, сирень у старой двери,

Как было мало — и как все прекрасно,

Когда легко в глаза судьбе смотрели.

И если вдруг сегодня вечер тихий,

А улицы шумят слегка устало,

Я слышу смех из той простой картины —

И мне его, как света, снова мало.

Тогда внутри, негромко и упрямо,

Встаёт рассвет из самого простого:

Из хлеба, из двора, из крика мамы,

Из старого, но вечного, живого.

И ностальгия — это не про поздно,

Не про «ушло», не про пустые дали,