Пятьдесят пять — не повод, блядь, для тихой грусти,

Петрович в катере, и тормоз он отпустит.

По Бахтемиру прёт, как чёрт из табакерки,

В руке коньяк, в душе — разврат и фейерверки.

Он юбиляр сегодня, старый хрен в расцвете,

Таких мудил, как он, не сыщете на свете.

Серёга, жми на газ, кромсай винтом лотосы,

Пусть разлетаются к хуям все твои вопросы!

Дашуля рядом, ловит рыбу лучше мужа,

А он коньяк сосёт, ему никто не нужен.

Бог крафт-пивка и повелитель перегара,

В пятьдесят пять в нём больше кокса и навара!

Зачем нам удочки? Петрович — сам стихия,

Он лотос косит, будто джунгли вековые.

Природа плачет, экологи бьются в пене,

А он летит на катере в хмельном экстазе тени.

Даша таскает щук, как будто это кошки,

А наш Петрович ищет дно на дне окрошки.

Серёга, жми на газ, кромсай винтом лотосы,

Пусть разлетаются к хуям все твои вопросы!