Это не сказка про успех, брат,

Это звук подъездов, звук районов.

Где мечты сначала курят на лестнице,

А потом пропадают где-то между этажами.

Серые стены, район как бетонная клетка,

С детства учили: жизнь — не конфетка.

Фонарь мигает, как будто устал смотреть

Как мы пытаемся выжить и не охуеть.

Мама шептала: «Сын, держись за добро»,

Но добро тут часто уходит на дно.

Подъезд — наш клуб, наша школа и храм,

Где каждый второй уже верит только деньгам.

Кто-то мечтал стать пилотом, врачом,

Но улица тихо сказала: «Не о том».

Тут быстро взрослеют, без лишних речей,

Когда друг пропадает на пару ночей.

Я видел, как дружба ломается в ноль,

Когда на кону или бабки, или контроль.

Как пацан, что клялся быть братом навек,