Малый бор стоит, скучает,

Нету летом детворы,

Никто ветви не ломает,

И не жжет в песке костры.

И деревня, что за лесом,

Остарела как-то вдруг,

Уж не светит новым тесом,

Зарастает быстро луг.

На поля берёзок смелых,

Выскочила цела рать,

А под ними грибов белых

Некому и собирать.

Жаль мне прадедов своих,

Что лес корчевали,

Как обидели мы их,

Жизнь земле отдали.

Нет уж маленьких ребят,

Вымирают старики,

О деревне лишь напомнят

Чёрны баньки у реки…