винО, как стихИ,

без слОв шелухИ,

в нИх гОречь и щАстья щербЕт

бокАлом к губАм вознОсит стихИй

на Истин извЕт и свЕт,

их слЕд в вышЫнЕ хранЯт лапухИ ,

но рАзве на бЕлом листЕ

есть отвЕт?..

стихИ, как винО,

забЫты давнО,

и с тИною в днО порослИ,

и в Амфорах свЕт далЁкой звездЫ

хранЯт кораблЕй потревОжэнных лЕт

на днЕ,

но рАзве у крОмки водЫ, на пескЕ

найдЁтся отвЕт?..

он Есть остаЁтся вопрОсом всегдА,

и крЕпче с течЕнием лЕт,