Когда мы спрячем за пАзухи

ВетрАми избИтые флАги

И молча сожжЁм у берега

Последние кораблИ,

Наш мАленький барабанщик

Уйдет за вечерним солнцем

И тонкой блестящей льдинкой

Растает в жОлтой дали.

От гОрького пепелИща,

От брошенных переулков,

Где бьют дожди монотОнно

По крышам, как по гробам,

От злой измЕны, что рыщет

В домах опустЕлых и гулких,

Наш мАленький барабанщик

Уйдет, не сдав барабан…

Но есть утешЕнье — как бУдто

Последний патрон в обойме, —

Последняя горькая радость,

Что каждый из нас был прав.

И вот потому над планетой

ШагАет наш барабанщик —

ИдЁт он, прямой и тонкий,

КасАясь верхУшек трав…