Вот ПХЗ — думал, место заебись,

Но тут каждый день будто минус жизнь.

Я готовлю хлеб и ебучие булки,

А в башке только мат и переулки.

В боку я видел все эти будки,

Где люди меняют мечты на сутки.

Места проведения серого дня,

Где работа сжирает изнутри меня.

Руки в тесте — душа в огне,

Кто-то снова орёт обо мне.

Я заебался молчать внутри,

Слышишь? Это крик души!

И летит булка в окно!

Да пошло оно всё далеко!

Эта работа — как ржавый нож,

Каждый день одно и то ж.