Я не был в Афгане, я не был в Чечне,

Комбата собой закрывая.

И пуль рикошет, не видится мне,

Во сне, свой срок отбывая.

Не знаю я боли порванных ног

И радость, к своим доползая.

И мутной воды, последний глоток,

В горячих песках допивая.

Хоть сам был танкист, но гореть не горел,

Где выйти нельзя, обстреляют.

Где песни поют, когда всё равно,

Что жизнь, что дрова догорают.

Я не был в Афгане, я не был в Чечне

И тюльпан без меня отправляют.

А кто то грел руки на этой войне,

Пусть Боги того покорают.

А время идёт, наши годы летят,

Как птицей летят, если честно.