Куплет 1

На влажной земле, где рис тянется к свету,

он шел за плугом, как будто за судьбой.

Пот стекал в трещины старого лета,

и каждый шаг был почти что борьбой.

Буйвол дышал — ровно, глубоко, спокойно,

как будто знал: этот день — как всегда.

Но где-то внутри, без шума и боли,

оборвалась его тишина.

Припев

И теперь тишина громче любого мотора,

и поле молчит, как забытый аккорд.

Он стоит один — без силы, без опоры,

и не знает, куда вести этот труд.

Скажи, как пахать, если некому тянуть?

Скажи, как жить, если кончился путь?

Только неон в голове бьётся ритмом дождя,