Катюша, милая, родная,

Ты расцвела, как вешний сад,

Умна, нежна, добра, крылата,

В глазах — сияющий закат.

Длина волос — река из шёлка,

Струится, падает волной,

И в этом чуде — столько толка,

Что мир любуется тобой.

Ты Инженером станешь — точно знаем,

Ведь Схемы, чертежи — твоя стезя,

Но и душою ты в другом витаешь,

Где и рождается картина вся.

Когда берёшь ты в руки карандаш иль кисти,

Стираются реальности границы.

Твой обалденный, истинный талант

Живёт на холстах, в альбомах и в страницах.