Йо, игла на виниле, шипение кассет,

В этом городе сером мы ищем свой свет.

Не гоняюсь за модой, не жду я реклам,

Мой бум-бэп в колонках — мой личный бедлам.

Пыльные кроссовки, потертый блокнот,

Я пишу эти строки, пока город не спит, не встает.

На районе все тихо, но в душе — ураган,

Я несу этот груз, как картонный карман.

Тут не любят за понты, тут любят за стиль,

За тот самый вайб, что мы в детстве хранили.

Пленка крутится, тянется нить,

Старый стиль не умеет красиво говорить.

Припев:

Это олдскул, детка, без лишних прикрас,

Я читаю для тех, кто слушает нас.

Не для хайпа, не для лайков, не для витрин,

А для тех, кто в наушниках снова один.

Бум-бэп, бум-бэп — сердце стучит,

Старый стиль, как гранит, он не зазвучит.