Дождь... Косые струйки бьют в окно.

Стол... На нём бутылка. В ней вино.

Пью... А что мне делать? Это грусть

Тихой сапой в сердце лезет... Пусть.

Пусть сидит в аортах, пьёт вино.

Я уже привык к ней. Всё равно

Без неё вино пить, или с ней.

Лишь бы не загнать вконец коней.

Лишь бы грусть не выросла в тоску,

Гвоздиком застряв в моём мозгу.

Лишь бы дождь к утру не стал грозой.

Лишь бы жизнь не кончилась слезой.

Дождь... Косые струйки бьют в окно.

Стол... На нём бутылка. В ней вино.

Грусть моя напилась. И навзрыд

Плачет, хоть и трезвая на вид.