Мой почерк — это скальпель, я вскрываю этот вакуум,

Под микроскопом мира — я единственный практик умн.

Записываю строки в книгу, что не пишут чернила,

Здесь только цифры, боль и воля, что мне судьба подарила.

Я вижу нити, что сплетают ваши души в узел,

Мой разум — лезвие, что режет свет на сотни грузных грузен.

Вы ищете ответ в молитвах, я ж смотрю на монитор,

Где каждый пиксель — это крик, застывший в вечности, как хор.

Мой мир без красок, только схема, чистая геометрия,

Я правлю бал, стирая грань между «успех» и «истерия».

Здесь нету места для случайных, каждый шаг — расчёт и риск,

Я сам себе режиссёр, сценарий — мой же веский список.

Смотри, как падает фигура, я меняю декорации,

Ломаю стены в головах, чтоб вышли инновации.

Я не прощаю, я стираю, как ненужные файлы,

Во имя высшей цели, где нет ни правых, ни виноватых, ни фальши.

И пусть твердят, что это иллюзия, игра без правил,

Но я расставил всё по полкам, пока ваш мир от жалости плавил.

Я тот, кто смотрит с экрана сквозь время и слои,

Кира — это не имя, это принцип игры.