Наверно в пику новой моде,

устав от стойла, бед и ран

сидел сычом на огороде

один романовский баран.

Скрутила лоб его надсада,

в глазах усталость и тоска,

ботало снял – ему не надо,

ни хомута, ни поводка.

Барану взять бы, потрудиться

-года его невелики,

а он взбрыкнул, сидит, козлится

и часто курит от тоски.

Клубы пускает то и дело,

цыгарка тлеется в зубах…

Дым поднимается над телом

и исчезая в облаках,

теряется в небесной глади…